- Зачем ты зачеркиваешь числа на календаре? - спросила Саша Богомила как-то ночью. - Так нагляднее, точнее видно, сколько дней прошло и сколько осталось, ответил он ей. - Прошло от чего и осталось до чего? - От года, - удивился Богомил ее незнанию. - Ты что, шутишь? Разве это важно? - опять спросила Саша. - Да, это очень важно. Вот смотри. Здесь черное, это зачеркнутая часть года, она у меня за спиной. Здесь белое, это дни, которые еще только придут. На границе между черным и белым стою я. Вот так, когда я зачеркиваю, я всегда точно знаю, где нахожусь. Здесь и здесь. Саша смущена этим ответом. Богомил представлялся ей в виде тончайшей, пульсирующей перепонки, которая отделяет черное от белого и которая испытывает давление с одной стороны от прошедших, а с другой - от грядущих дней. - Человек как перепонка, - раздумывала вслух Саша. - Что? - не расслышал Богомил. - Ничего, ничего, - махнула рукой Саша, прислушиваясь, как ночь бурлит в водосточных трубах Предместья.
Со мной то же самое: мне не хватает воображения. Я до конца жизни могу заниматься тем, чем хочу, а я, оказывается, хочу только сходить с ума и лезть в драки. Сказать мне, что я могу делать что угодно, — это все равно что выдернуть затычку из заполненной водой ванны и сказать воде, что она может литься куда угодно. Попробуйте. Сами увидите, что из этого получится.
Вам всю жизнь говорят, что, покинув этот мир, вы отправитесь в Царствие Небесное. А единственное, что может помочь вам оказаться там поскорее, лишает вас возможности там оказаться. То есть вы, конечно, тогда как бы лезете без очереди. Но если попытаться пролезть без очереди на почте, то на вас неодобрительно посмотрят или скажут: «Простите, я пришел сюда раньше вас». Но вам никто не скажет: «Гореть вам за это в аду целую вечность» — это перебор.)