Мне кажется, жить намного легче, когда веришь во что-то и понимаешь для себя, что истина, а что ложь. Без каких-либо аргументов.

«Жизнь — это бред, что пишется во мгле»
(Без автора).

Проходит день, потом другой, третий, но я не буду объяснять, как это бывает, потому что вы наверняка тоже знаете, как проходит время.

И есть вероятность, что ни один из нас не расскажет второму, что произошло за эти два месяца. Они так и останутся слепым пятном в боковом зеркале наших отношений, и вокруг пятна мы будем искусно лавировать, пока это не войдет в привычку, пока мы не научимся вовсе этого не замечать.

Они наверняка любили друг друга, иначе какой мне резон - жить на свете, дышать, занимать чье-то место? Но куда она потом подевалась, эта любовь? Я заглядывал под кровать, выискивал ее на холодных стенах, в лесу, высматривал в глазах матери, а потом и других женщин, пока наконец не понял: она обратилась в камень.
И камень этот куда-то закатился, выскочил в прореху в кармане: может, они и хотели его найти, но поди сыщи камень в каменоломне мира.

Нюте хотелось убежать. В последние дни это желание посещало ее с назойливым постоянством. Заткнуть уши, закрыть глаза, выскользнуть из необходимости поддерживать сложные разговоры и оказаться где угодно, только не здесь. Но из раза в раз Нюта оставалась. В комнате, в квартире, в городе, в зимовье, в стране. Оставалась из жажды тепла. Из любви. Из страха. Из отсутствия сил. По разным причинам, но с единственным исходом.